No sé si las aves de tierra
caminan por el alféizar
de esa ventana quebrada por mi última mirada
tras sentimientos inconclusos repetidos en almíbar,
si están
si en el paréntesis de la repetición acusa
quiebran edificios lacrimógenos
deshaciéndose en lápices que intentaron rallar la pared
para dibujar algo ya olvidado,
si residen furtivos
entre sábanas afelpadas sobre piedras afiladas
anhelando que el ocaso
no atenazara un regurgitar futuro,
si vuelan
como otras aves en el firmamento
con su inteligencia colectiva
en rojos, ocres y mandarinas
si quiebran
sus huesos helados
tras nubarrones dudosos en llorar o evaporarse,
o si se transforman en relojes dormidos
donde el minutero ya no late
donde el segundero gira atardecer-amanecer-anochecer-atardecer
donde
¡zas!
¡zas!
¡zas!
¡zas!
…y los números se enterraron.
No sé si las aves de tierra
son
No sé si las aves de tierra
te ven
en este teclear ciudad y soledad.
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