15

15 premios de tu mirada

esconden la noche incertidumbre


No hay quien te mire


La luz de silencio calmaba latidos

El suspense del reloj

acuciaba al maestro de pliegues

La semana se quejaba con racimos de hielo

La cucaracha era el pastor entre el nombre y el Inútil


Se forma el ángulo entre campana y pañuelo

Cultura y pobreza bailan un istmo

Las cúpulas empoderan la muerte

Y tú


Eres solo


mi interrogante.

Espontánea espiral

Reflejar
en una esquina el por
pavor a sentir

creer
que merecía el menos

quemar
el ahora velos pasados
el después brumas amargas
el antes sincronías rojas.

Con
una paz de elohim

sumar-mi a

tu abrazo

traspasas mis presentes

tu mirada

acaricias mis sílabas solitarias

tu palabra

consuelas mi caos mental

miedo - vida

Ebullición

tú

espontánea 

espiral

acoges mis donde

tu-miel-arena

dibujo en la danza

acompasas mis estrofas luz

me enseñas caricias al cielo

Paso

del infinitivo al puedo

libero

el tiempo hervido tras gotas púrpuras

y percibo

que

 me acompañas

en el camino.

nubes de badalona

La lluvia cae entre palabras cotidianas, cercanas y amables
Se respiran pasos tiernos, atentos, directivos, ansiosos...

Los relojes
perdidos entre andenes de boquillas y uñas rojas
dejan de contar verdades
entre silencios y lunas a cielo abierto.

Tu espejo me reclama
pero no sé si mirarte.
Me encadeno.

Hay voces que antiguas ya quedan vacías.

Bon dia
sonríe la cafetera.

Aves de tierra

No sé si las aves de tierra

caminan por el alféizar

de esa ventana quebrada por mi última mirada

tras sentimientos inconclusos repetidos en almíbar,

si están

si en el paréntesis de la repetición acusa

quiebran edificios lacrimógenos

deshaciéndose en lápices que intentaron rallar la pared

para dibujar algo ya olvidado,

si residen furtivos

entre sábanas afelpadas sobre piedras afiladas

anhelando que el ocaso

no atenazara un regurgitar futuro,

si vuelan

como otras aves en el firmamento

con su inteligencia colectiva

en rojos, ocres y mandarinas

si quiebran

sus huesos helados

tras nubarrones dudosos en llorar o evaporarse,

o si se transforman en relojes dormidos

donde el minutero ya no late

donde el segundero gira atardecer-amanecer-anochecer-atardecer

donde

¡zas!

¡zas!

¡zas!

¡zas!

…y los números se enterraron.

No sé si las aves de tierra

son

No sé si las aves de tierra

te ven

en este teclear ciudad y soledad.

Vertiginosos railes cortados

La noche quema el rumor ahogado

El animal duerme acolchado en el sillón

Dos campanas tocan descompensadas el sinfín del miedo

No hay nada más que la raíz de los pobres colores desgastados en la presa.

A través de tu mirada, cien rayos se caen en el infinito del silencio.

No hay
sino destellos paradójicos
en el intento apaleado
de probar una alquimia nunca ensuciada
a través de la nada

que es este

cabello atrapado a tu pelo.

Bombilla de invierno

Pétalos dormidos se abren al atardecer
Preguntas inconclusas    que un día escaparon

No soy; reflejo ese instante.
Quiebro a la esencia de vencidos
y me tumbo, distante, a contemplar el
¿Quién dijo el que fue será?

No miro
Te miro
Te veo
Te siento

Sí, repetí y repito.

Cada letra emerge libre.
Eres    y tal como descubro más.....soy.

No es sufrir doler derramar quemar.
Es soltar brindar sonreír dibujar

Y con todo     y tras todo     y de todo
estas palabras inocuas,
ni un ápice de ellas
Trasmite
Describe
Emite
el aroma de este bálsamo
arte-sano

que vuela

tras los tiempos

en mi colchón.

Gazapo vital

Si mis lágrimas
se hallan en el borde del caos
Si en el campo labrado por acciones
se levanta una brizna de locura
Si me acompaña en cada momento
el elixir de la optimización.

¿por qué se encuentra este látigo   a mi vera
como un fiel guardián
Por qué esta rutina movediza
arrastra hambrunas anestésicas
POR QUÉ el camino de mi espiración
se alimenta de escalofríos y no de televisión?

Quizá mis ramas genealógicas
ansían luces frescas y aires vibrantes
Quizá mis dedos informales
se deslizan libres ante el terciopelo sensitivo 
Quizá respetarme

signifique

seguir

eligiendo el camino desconocido,       la unión disonante,     el bocado  deconstruido,      la caricia proscrita,    el grito desheredado

Quizá

o quizá no.

Espuma ansiosa

Te veo
Un fantasma me raja

la noche
donde la ola resaca
me amarga miel

Se vierten
monedas arena
y carros
deshuesados

estrías latentes
vierten su espuma

catalizan mi deseo
tu ostra en cava

ese faro

abracadabras emocionales

este acantilado

cosquillas derretidas en ámbar

aquel musgo

plumas deseando pintarte carmín

Sin querencia de rumbo
lanzo a San Jorge

Me ahogaré

pero tantas veces he rozado el agua
y sigo
sin saber nadar.

Cuerda de mimbre

Desnudo
te abro la puerta.

Caballo blanco.

Salto del tablero
para cabalgar
ante la noche.

Camino despierto.

El amanecer

desprende violines.

El niño pinchado con palillos

creció.

El padre ausente

de verdes racimos 

regresa.

La madre

cumplió su función.

El aprendizaje

alimentó

varazos a la manta, 

asanas enlazadas,

campos teóricos,

trazos turquesas.

Llega el momento de gritar.

Dentro de mi sangre cancerígena

se halla 

granada impotente

palabra nieve.

Fuego de juguete

No tengo por qué
seducirte,

si en el cambio de estación
somos iguales,

pues la llamada ocre
alimenta nuestros pies.

El espacio es libre
para atrapar
caricias vírgenes
y
nueces tiernas.

El deseo por encontrarnos
es el baremo:

+ Sí: el contacto surge.
- No: cada uno en su silla.

¿Dónde se encuentra el regalo?

Una fina lluvia
moja mi cabello.

Cables en la pared

Me he pinchado el corazón
con píxeles y emoticonos.

No lo entiendo.

Desconozco
el tacto
al acariciarte.

No he visto
cómo respondes
ante mis aspavientos.

Me faltan acordes
para adivinar
el ritmo
de tus recitales.

Impotente

¿me habré enamorado
de mi propia fotografía femenina?

osado

¿habré atravesado el río virtual
para alcanzar
un atisbo de tus rizos?

iluso

¿habré confundido
tus apariciones en mis sueños
con heridas de amanecer?


Demasiadas preguntas

que componen una sinfonía profunda
en mi habitación.

Espero.

El reloj
camina aún como un cangrejo.

Tímpanos enclaustrados

El tren me ha llamado
esta noche.

Raíces podridas, endebles

habían cortado

la flecha hacia el futuro.

No soy quien para escribir
ni mina,
tiza,
tinta
o pintura
en esta pizarra electrónica
cubierta por espejos,
vestida con jazmín.

Pétalos secos caían 

por el tobogán del instinto.

Me sorprendo gato
ante una inundación:
olas silenciosas cabalgan
tiempos congelados
sobre lava que escupe
riñas aliñadas con duelo.

Hormigas rojas

habían llenado nuestra pirámide

con sabia otoñal 

Tengo miedo
por quedarme solo
si quemo la ropa
con mi voz
y te muestro ese rincón
de mi cuello.

Luciendo en la noche

bandadas de aves migran

confiadas por su historia.

Soy un peluche

cantando, 

un niño

que medita,

un adulto

en el ángulo

de la realidad.

Humedad en cascabeles

Dijo la tormenta:
- "Iluminad la sonrisa que cae del cielo."

Un rayo vestido de arlequín
rozó la mejilla de mi cara angustiada,
una víspera del ayer
carcomida por el teatro de sombras.

- ¡Fuego!

Mi fragilidad alarma a bomberos,
mi corazón late gasolina
y mis venas se llenan de vapor.

- ¡¡Corran, váyanse de aquí!!

El vacío se aproxima como extremo
ante un balón del central
envenenado con ausencias.

- ¡Indefensión! ¡Defensa mixta!

Todo el equipo se centra en el Rey Sol
mientras un mono blanco
recorre diarios del mostruo Bú.

- ¡Dios! ¿Dónde estás?

El grito es un espagueti pre-cocido,
un McDonalds derruido,
un sms de libertad.


Pausa


Fotogramas
de esa película maldita
se salvaron de la guerra.

Copos blancos

Miro la pantalla.

Mi teclado gotea
guiños, sonrisas, compañía
y una patita
que me toca el pie.

El reloj me señala
y des-cuenta engaños pasados.

Toco el folio perenne
repleto de conchas, monedas y linces.

La silenciosa asimetría de mis latidos
busca protagonismo,

pero solo

tengo poemas y retratos.


Ovillo enmarañado.


Quemo la alevosía
por sueños cambiados.

Quiero bañarme
en una isla
con nombre de mujer.

Me sereno.

El sol nunca miente

y tu mirada

sigue marcando mi rumbo

There & before

El aire movía naranjas azulejos,

capiteles industriales mojaban ausencias,

mi familia anclaba pétalos en marjales

gracias a pantanos franquistas

y Frigo Pies.

Imágenes en blanco y rojo pintaban silencios.

Pirámides medievales

sustraían sonrisas

que sudaban cuentas y gachas.

La envidia rezaba costumbres

- animales que nunca llegaron a soñar -

mulos para el sr. Ingeniero

e ingenio para el don nadie agricultor.

Repeticiones temporales a merced de una veleta enquistada

cuyo tramontana era hielo;

poniente: horno de aliagas;

levante: estrías tejidas;

y sur: levadura de calor.

La condición

amasaba mendrugos felices

y dejó

como desafío

a una gota sublime

emerger

entre tanta rama antigua:

mis manos y pies

se lanzaban

al infinito.

Aguamarina dulce

Mar agitado y sombrío
me lanzas entre mensajes livianos
hallar una aguamarina enterrada
tras una torre de Atlántida.

Avanzo tras arco iris balbucientes
embarcado en papel,
armadura de azúcar y sal,
a la búsqueda de esa nieve dulce.

Náufrago sin isla conocida
borro mapas antiguos
pues en este nuevo mundo
el tiempo es ave fénix carbonizada
y la única brújula
es autenticidad, gallardía.

Dejo así ninfas, diosas, gatas y elixires,
cadenas expectantes a la razón,
roca indigesta para mi volcán
para quedarme solo ante el águila
como cetrero navegante,
montarme a lomos de delfines
y surcar la distancia
entre joya y pasión.

La plata felina

Sueño
humo de incienso rozando el cristal húmedo,
carmín esparcido por un terciopelo de chimenea,
globos a destiempo impregnados con fotografías en b/n,
y ceras pegadas a papeles
emulando ser letras nuevas.

Miro
tus panorámicas presentes de vapor, incendio y espiral,
mis cul-de-sac con farolas ocres y paredes infantiles,
nuestros encuentros de cíclopes solitarios, huérfanos,
paisajes urbanos donde los trenes escupían arena y sal.

¿Pero, qué me dice el peregrino?
Evitaré ser faro en el desierto
o abrazar el timón
para hundirme en mis lápices sin punta

porque ahora busco

arañar tus gélidas corazas,
aquellos vestidos que cubrían tus ojos,
pieles de aceituna llenas de sabor...

lamer cada instante erizado,
saborear cada recodo audible,
soplar cada gota incandescente,
tocar cada mirada impaciente

para sentir esa vergüenza inocente
me llevó a congelar ese primer encuentro,
me provoca volver a dibujarte con mis palabras,
me impulsa a dejarme llevar
sin más amanecer,
que el que quiera imprimir
nuestro destino.

La voz que vive en mí

Érase una vez un niño que iba en bicicleta de noche hacia un mundo nuevo. Sabía que si continuaba moviéndose encontraría un sol lejano pues como un sabio dijo: "Después de la noche más oscura, surge el sol".

Así que en busca del amanecer y con la guía de la luz de la luna y de su bicicleta iba moviéndose a través de terrenos y montañas. En un momento, se encontró con un lago y paró su bicicleta. Y se dio cuenta que por una vez, podía verse a si mismo pues la luna le ofrecía una visión distinta.

Sin embargo, cuando se miró, se encontró borroso y con una voz que le decía: 

 - Eres menos. No estás definido. Te faltan cosas.

El niño se puso a buscar el origen de la voz, y vió que venía del fondo del lago, de la oscuridad más profunda. Por un momento, dudó, atendiendo a ese personaje que le hablaba. Sin embargo, se dio cuenta que si se quedaba allí nunca encontraría el sol, que pese a que pudiera verse y reconocerse había un sol más allá del propio reflejo, que provenía de la oscuridad.

Tuvo dudas, se encontró débil porque ya no tendría ese espejo más pero tenía la fe que había algo más si continuaba su viaje. Así que volvió a coger fuerzas con una melodía que surgía de la luna: 

 - Don't worry, it's all right.

Apareció una sonrisa en su cara, apagó la luz de la bicicleta y continuó su camino con la luz de la luna. 

De repente, sin saber cómo, la luna desapareció, y poco a poco, en la mayor oscuridad, surgió algo que venía de detrás de la montaña: el sol prometido.

En ese momento, se hizo de día y ese niño se transformó en un adulto acompañado por otra voz:

- Mira lo que has conseguido, teniendo fe en tí.

¿Para qué?

¿Para qué mis pensamientos semilla se hunden en mares impertérritos,
para qué el ángel levitando es una gota más en mi cielo rabioso,
para qué este árbol enraizado, antiguo y sabio busca alimento disecado,
para qué qué me enamoro de fractales imposibles surcados en la naturaleza?

...

¿Para qué hace unos días un halo de felicidad galopaba en el éter,
para qué el silencio me descubre unas lágrimas polvorientas y crudas,
para qué soy un peregrino indiscreto, presumido y al alcance de mi destino,
para qué estrello contenedores vacíos tras autopistas quebradas por la calma?

..

¿Para qué busco interrogantes cuánticos en agujeros literarios, relamidos,
para qué mi noche corre tras enanas blancas, dispersas y ausentes,
para qué mi día se para ante farolas apagadas, metálicas y estropeadas,
para qué mis palabras supuran frío entre mis piernas agarrotadas?

.

¿Para qué sentí que la veleta me guiaba hacia mi corazón púrpura,
para qué mi ego se desgañita cantando albadas desafinadas,
para qué mi atención cubre de caramelo el higo chumbo,
para qué mi mente rompe el cristal presente y en paz?



¿Para qué busco la primer madeja de lana,
para qué está la cáscara del huevo,
para qué tomates hervidos,
para qué mercromina,
para qué?

Para ser.

Llueve

Caen racimos de bombas hidrogenadas
en la escalera de los mudos
tras gritos de maniquíes llorosos
que desconocen la libertad de Ariel.

Yo les miro condescendiente:
soy suma de Sigur Ros,
resta de catenarias publicitarias,
multiplicación de vocales concatenadas,
división de controversias ignorantes.

Miro a la pantalla:
paisajes de terciopelo humano,
ánimas salvajes mojadas por el rocío,
océanos solitarios conversando con el interrogante,
susurros indignados en busca del exorcismo.

Me miro. Mi cuerpo:
cabeza quiebra paredes inconclusas,
ojos divisan eclipses económicos,
oídos escuchan apatías conformistas,
boca come ostias da Morte,
piel suda derechos infrahumanos,
corazón late corralitos rosas,
pulmón expira polietileno rotomoldeado,
brazos embarran residuos radiactivos con marihuana,
manos cubren de cemento tímpanos y bosques,
piernas corren maratones para Goldman Sachs,
pies marcan ritmos para cíclopes empedernidos,
y el resto,
              alaba el armisticio con mi cordura.


Miro...


Miro,
        miro,
                miro,

pero no actúo.

Respiro,

rompo cristales

y lloro,


 lloro,



 lloro.